Et voilà ma traduction:

Dans l’attente du train.

Assise sur le banc du quai 3, la jeune fille aux longs cheveux regarda à nouveau l’horloge : encore une dizaine de minutes avant que le train arrive de la gare de Porta Nuova. Le temps semblait s’être arrêté. Elle tira de son sac un carnet qu’elle se mit à feuilleter. Elle s’arrêtait ça et là pour y jeter un coup d’oeil. Elle lisait quelque chose. Elle se remettait à feuilleter. Enfin, elle arriva à la dernière page, écrite la veille au soir.

30 septembre 1971
Que sera demain ?
Un train pris au vol ?
Une émotion à cacher ?
Une astuce pour la survie ?
Mais que m’arrivera t-il si j’arrête de rêver ?
Que deviendrai-je si je recommence à mourir ?
Je dois partir d’ici. Changer ma vie.
Partir ! Partir loin de cette ville hostile.
Pas de racines : seulement des liens invisibles mais douloureux.
Solitude. Souvenirs faux de pacotille. Presque rien à sauvegarder.
Assez ! Plus rien ne me retient :
Dès demain, racines portatives !

Elle releva le visage. Se remit à fixer les automobiles qui circulaient le long du passage supérieur ? du pont supérieur.  Mais elle les regardait sans plus les voir, poursuivait ses propres pensées. Les mots à peine lus résonnaient dans sa tête.
Elle pensait à la terre où elle était née, qui n’était pas celle de ses ancêtres, qui ne suscitait pas d’émotions en elle. Elle ne s’était jamais sentie appartenir à ces lieux. Elle aurait tant voulu aimer sa petite ville, les montagnes qui l’entouraient, les campagnes tout autour qui l’ornaient de bois, de champs, de jardins, de vieilles fermes. Elle aurait voulu l’aimer. Si elle y était parvenue, tout aurait été plus facile, elle ne se serait pas sentie si seule. Peut-être elle n’y serait même pas allée ne serait-elle jamais partie. Du reste, pensait-elle, comment peut-on nous imposer d’aimer quelque chose ou quelqu’un ? Cette ville ne lui appartenait pas. Ce n’étaient pas celles-là, ses racines. Elle sentait qu’elle portait la mer en elle. La mer de la Ligurie de sa grand-mère Marguerite, la mer de Nice de son grand-père Sébastien, la mer de la Corse du grand-père de son grand-père. C’était cela, ses racines. Des racines qui plongeaient dans les abîmes des eaux profondes de la Méditerranée. Des racines qui lui faisaient rechercher le soleil et le vent, et détester le froid de l’hiver. Des racines qui la poussaient loin, à la recherche de ses origines, de son identité. .Des racines qui l’amenaient à partir, à voyager, à aller à la rencontre de l’inconnu, comme avaient fait tous ses ancêtres agités. Elle, elle était née loin de la mer, pourtant, c’était seulement au bord de la mer qu’elle se sentait chez elle. Elle le ressentait parfois avec une intensité si claire et si forte que cela lui coupait presque le souffle. Elle sentait qu’elle avait été arrachée à la mer. Et alors qu’y avait-il à faire ici, dans la plaine infinie du Pô, pour elle qui sentait la mer circuler dans ses veines ? Elle n’allait pas à la rencontre de la mer, mais cependant elle se déplaçait, émigrait, allait vers une autre ville, une nouvelle vie qu’elle seule avait choisie.
Assez ! Plus rien ne me retient : dès demain, racines portatives !
C’était vraiment cela son désir, pensa t-elle ; Et elle ébaucha un sourire.

Racines portatives , cela aurait pu être un beau titre pour un roman. Qui sait si un jour elle serait capable de l’écrire, à donner vie aux histoires qu’elle sentait germer en elle.
Oui, en ce matin d’automne, tout projet lui semblait possible. Là, sur le banc de pierre du quai 3, elle se sentait forte, enfin ! Pleine d’enthousiasme, invincible. Elle était prête à  en train de faire le premier pas, tout le reste viendrait en conséquence.