Souvenirs

Ricordi

Una mattina d’inverno di quei lontani giorni della mia fanciullezza, bambino di quattro anni, mi trovavo in piedi dinanzi a un camino, a scaldarmi le mani sopra un mucchietto di carboni accesi, ascoltando il vento che fischiava intorno alla casa. Per tutta la mattina la mamma non aveva fatto altro che sgridarmi, dicendomi di star buono, ammonendomi che non dovevo far rumore. E mi sentivo infuriato, stizzito e impaziente. Nella stanza accanto la nonna era a letto malata e un dottore la curava giorno e notte, e sapevo che m’avrebbero punito se non obbedivo. Irrequieto traversai la stanza, andai alla finestra, sollevai le lunghe e vaporose tendine bianche – che mi era vietato toccare – e guardai avidamente fuori nella strada deserta. Sognavo di poter correre e giocare e gridare, ma la vivida immagine della vecchia e  arcigna faccia di mia nonna, bianca, grinzosa, incorniciata da un alone di neri capelli spioventi, posata su un immenso guanciale di piume, mi atterriva.

(da R.Wright, Ragazzo negro, Einaudi, 1963)

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